Nga Brahim Adyli:
DORË MBI ZEMËR Kur vendos dorën mbi zemër të gjithë popujt e kuptojnë, i përkulen asaj që e rrah jetën deri sa marrim frymë. Krijuesi i madh e ka në dorë ate që dashuron me ndenjë të hollë. E madhe është bota për barkushet e vogla që përbirohet nëpër aureolat e saj si nëpër një çips të jetës dhe pikëshënon universin, mendja e di që jetojmë njerëzisht atë copë të vogël të orës sonë që rrah rregullisht me ritëm, kur ngutet shumë e sëmuret del nga takti jeta e humb kuptimin e vet nga të rrahurat e saj. Kur dua të rrespektoj shtëpitë e Zotit apo të njerëzve të tjerë nga termi i veçantë e vendos dorën mbi zemër dhe kaloj pranë tyre- janë njerëzit e mij që i dua më shumë, kam gjuhë të përbashkët të marrëveshjes aq sa kemi të shkruar në letrën e padushme... Zemra do ta rrah jetën deri në fund dhe kur bota të ndalet e lëshojmë frymen e fundit, kthehemi të shtrirë kah bota e tjetër kah vdekja e trupit!... TEATËR I DHEMBJES SË PAFUND Është vend i shpalljes së dhembjes marr frymë thellë në damarët e qenies sime dhe e lëshoj rëndë në përkushtimin e vargut me një pikë loti bebëzavë të heshtjes që ngrihet i gjallë deri në pafundësi... Gjakova është vendi i dashur i fëmijësisë me të gjitha dhembjet e ndarjes së pakthim, me lotë e shoh zhdërvjeljen e filmit të fëmijësisë dhe nuk kam kohë të ndalem me therrjet nëpër mushkëritë e djegura të mendimeve- është botë e veçantë e përplasjeve të mëdha mbrenda zemrës sime tërmetet prore rrënojnë prap një vistër i përtërirjeve ngritet me diell, mbrenda një çasti shprehen të gjitha stinët e nuk ndalen bubullimat e mëdha të dheut tim duke i ndjekur vetëtimat e përdalura të brejtjes. Dita dhe nata nuk kanë fare kuptim të mirë e keqja dhe e mira mbeten prore në dyluftim, i mbledhë cuklat e fijeve të këputura papritur e të gjëj fillet e dhembjes që piketon gjak- gjak, gjakova dhe gjaku që nuk ndalet kurrë për një ditë të bukur ulur këmbëkryq nën bli me plisin e bardhë të një plaku të ndjenjave që gjithëmonë e shoh të ulur në pikëtakimet tona të asaj malësisë që i jep pore shpirt e madhëri, gjak i kuq është gjaku i shenjtë i lirisë që vetëm në Gjakovë është në çdo gemb të ri, edhe fëmijët që vinë të shëndetshëm pas këngës duke qarë thekshëm me lotë të përzier gjaku e m`i ngrisin mua flokët peshë deri në vdekje nëpër muranat e shumta të dëshmorëve... A e dini ju sa herë jam rrëzuar nëpër metropole duke qajtur me lot kalldrëmin e rinisë në Gjakovë, ka mbetur e përhershme kinoja dhe teatri i gjallë që lozin tragjikomeditë e dhembjes së pandalur- prap do të rrëzohem në Paradeplaz në Zürich apo në Rapperswil, në Stuttgard, München e gjetiu trotuaret e pagjetura përmallshëm në ëndërrat e mia, liria është ndjenjë që çel sythin e përmbajteve me pranverën rritet e me dimrat e shumtë zhduket, rreth e rreth zgjerohen në pafundësi këngët e saj që si fëmijë të rritur dhimbshëm më rrënqethin prore i kam kënduar, por çuditërisht më janë zhdukur dikund në ndërdije ka mbetur ia zë i qartë kënge se Gjakova është teatër i shpalljes së dramave e i dhembjes së pa fund të përkryer të burrërisë! SI S’TË NJOHA KOSTANCËQindra herë vi dhe shkoj prej teje Kostancë të gjëjë fillet e tua nëpër shqiponjën e hershme shpeshherë të shikoj e luaj me veten time duke numruar çuditë që kalojnë pranë meje- i mas vitet e mia që rodhën në heshtjen e pa gojë... A mos ka ndonjë bukuri të rrallë e të veçantë që zë vendin e parë pranë Bodensee, kjo vashë gjysmë e zhveshur, me kokën lartë sillet rrotull me demonët në duar të ngrehur lartë- gjinjtë e fryrë sikur e shpërthejë karahorin!... Unë nuk e njoh asnjë njeri në truallin tënd sa herë m’u kanë lodhur këmbët nëpër ty duke kërkuar varrezat ilire deri në Kreuzlingen- prore ndalen te muri i „spätrömisches Kastel“ më duket se jam teqind vjet pas Krishtit e shoh veten kudo së bashku me romakët atëherë, nuk e mbaj mend se ka qenë aty restoranti De Medici e mbaj në mend vetëm kishën romake katolike me kokat e shqiponjave që zënë gjarpinj në Münster- jam një ilirian i hershëm në Kostancë që nuk flet por dëgjoj të qajnë fëmijë në Münsterplatz një sicilian të shkurtër e të përkulur që prap nuk flet prandaj, nuk më njeh as ti e prore nuk ke fjalë, vi të derdhë dhembjet e mia në liqenin tënd e ato më bëhen aq shumë sa mezi i sjellë e njoh kalldrëmin tënd, zallin, gurët e dheun- kaluan pesëdhjetë vite pa këmbyer dy fjalë me heshtjen tënde të dhimbshme memece!... GJURMË NË KOHË Askujt nuk i kam thënë, deri më sot, e dashura ime shumë vite u bënë pa asnjë pulëbardhë të shtrenjtë, unë nuk mund t`u gënjej kur nuk e ndien këtë shpirti zemra ime nuk thotë fjalë që nuk dalin prej zgafellës, dy korbat që i kam pasur një kohë më kanë gënjyer me atë periudhë fjalësh të pështjellura rreth gjuhës, kur nuk më kishte njëra fatzezë rob të ndjenjave të saj provonte të më ngrehë tjetra me lëvozhgën e fjalëve... Zemra ime është rrudhur e tharë nuk nxjerrë pipa të rij të dashurisë që nuk del e nuk rritet nën kujdesin e viteve, jeta ime ka mbetur tokë e braktisur deri në pafundësi sa herë kaluan vitet pranë meje dhe bëjnë sikur s`më shohin. Tani zotrat më kanë braktisur prej tryezës së përpëlitjeve në një skaj të dhomës së mbushur me pluhur dhe libra, qaj e përlotem pa pra për anëtarët e tjerë të bashkësisë- si duket, të gjithë i kanë mashtruar ndër fjalë të kurdisura. Tashmë, fare i dalloj njerëzit nga jeta, vetja dhe zotrat jeta normale e njerëzve është qelbëzuar me gënjeshtra të liga, janë joshur të gjithë nga shfryrjet pa ndjenja e lakuriqësia, nga korrupsioni dhe e pavërteta, deri në thellësin e gjërave dhe vetëm pyes, a është kjo bota e ime në të cilën pështillem askush nuk më vëren se jam gjallë edhe pse njëlloj marr frymë, a u dashka të jem shumë më pak njeri dhe kjo qenka e vërteta e të zbres poshtë në tokë sikur tjerët dhe të luaj pa ndenja- jeta ime është luftë me të keqen, jetë i vetëm e pa dashuri!... SPROVË ME VETVETEN Çdo ditë vdes nga pak njeriu dhe nuk mendon se po vdes deri sa i afrohet fundi çdo gjë vdes radhazi vdes edhe ideali pak nga pak dëshirat vdesin në shpirt edhe pse i mbesin gjurmët mendimi kthehet në etje që të merr me ethe dhe tretet dikur bashkë me ty humnerave të botës... Jeta është komplekse dhe nuk ka shpjegim edhe pse njeriu përpiqet me fjalë prej lules së shpirtit t`a nxjerrë fjalën, jetë pa ngjyrë jetë me ngjyrë- gjak kuq të zi jetë e zezë i thënçin njëmijë herë vdiça dhe mbetem gjallë çasti çastit nuk i përngjet!... Tërë jetën e kam vdekur nga pak dhe trupi mund të pushojë një ditë përgjithmonë, mbetet testament vepra e gjallë dhe a e di dikush të lexojë atë tekst të pa fjalë midis rreshtave lartë mbi jetën?!... Ndonjëherë nuk kemi vështrim dhe nuk shohim çka është shkruar në biografinë e ditëve, njeriu qenka fluskë saponi të lojërave që fëmijët i lëshojnë dhe zhduken në hapësirë prandaj, nuk e di si duket jeta në botën tjetër- kjo jetë është sprovë me vetveten... është sprovë me të vërtetën!... ZOG I NEMUR PREJ QIELLIT Kudo nëpër Evropë vajton përherë me pikëllim e askush nuk të kupton zog i nemur prej qiellit. Dhembjen tënde e deshifroj për të vetmin vëlla të vogël, e të lanë mëtutje mbi tokë të vajtosh dhembjen tënde pranë nesh gjithmonë shara të rri mbi qafë ku peri rrinte i vjerrur derisa thurje qorapë të leshta... Kur të dëgjoj më vjen të qaj më përloten sytë me lotë të tharrë midis bebëzave- jam shqiptar dhe ti e ke gjuhën time mija njerëz na kaplojnë anash dhe nuk na kuptojnë se të dytë jemi të dënuar, në livadhe, le të pëlcasë një gomar sepse asnjë fjalë nuk e njeh as nga gjenealogjia as nga mitologjia- qielli ynë është i pa skaj... A e dinë, o Gugu-Isuf, se ilirët qenë të parët në Evropë prandaj ti- zog i nemur prej qiellit përherë vajton në ilirisht!... FRYMA E FUNDIT Toka e shqipes e shkelur dhimbshëm rreth e rrotul nga të gjithë fqinjët sa brinjët duan të pëlcasin deri ku nuk ka më fund, shkelur me shkelmat e tankseve të dhunës së përdalur... A e mbledhë frymën e fundit të shpirtit nëpër oqeanet e paskajshme të lotëve me jetën e ndrydhur thekshëm nëpër dhembjet e vdekjeve nga fundi i asgjësë për ta nxjerrur pikën e fundit të durimit derisa vetëtinë e bubullinë jashtë saj murmuron minutat e mbetjes gjallë dhe mbledhë veten si mbiqenie zemrën e shtrydhë për të fundit herë të leshojë ulurimat e gjalla të shpirtit- këngën e zjarrtë të lirisë!... PËRFYTYRIMI I DETIT Shpesh më fanitet deti si sofër e madhe shtruar nën hënë- përreth të heshtur përtypen shkëmbinjtë kafshoren duke e njomur në atë verdhësi të largët... Asgjë nuk më duket më e pikëlluar se shkëmbijtë e kërrusur në vetvete, e gropëzave të tyre po të isha gomë e fatkeqësive të botës hijën e mosbesimit do ta zhbija dhe trishtimet e shtruara në atë sofër!... VARGJE PËR NËNËNTë kemi borgj më tepër se ajrin se prehjen e përjetshme- a ke ushqyer me dromca shpirti na ke rritur me drojën e përditshme e veshur me zhgunin e rrudhave të ballit!... Sa keq që s’mund të të gëzoj më shumë pos me ndonjë këngë nipa e mbesa, dhëntë fati e të buzëqeshësh Dielli ndonjëherë! FRAGMENT RRUGËSH Kush e dëgjon këngën time dhe vërtetë zemra si dridhet ai do të jetë falumtur, se unë këtë grusht leckash dhe këtë çifteli do ta bart pa pushim rrugë më rrugë banesë në banesë derisa telat së klithuri të këputen e të fundosen në fund lukthi si e vetmja gjellë e papërsëritshme...! Kush e dëgjon këtë këngë veshët, zemrën, sytë le ti mbyllë- derisa të çmendem, derisa të vdes duke kënduar!